Майкл Мар - Успеть повернуть направо [litres]

– Ох, блин! Ты проснулась? – отвечает мне Лиза, не поворачивая головы.

– Ну не совсем, но я стараюсь.

– И давно?

– Да вроде только что. Который час?

– Восемь, – отвечает Даша.

– А чего мы так долго едем?

– Нас обоих стало рубить, и мы подремали пару часов.

– Ну, это правильно. Как чувствуете себя?

– В целом бодренько, – говорит Лиза, – но очень хочется в душ.

– Ну, мы же недалеко уже? Вон цивилизация какая-то, – показываю я в сторону виднеющегося вдалеке города, хотя что-то в подсознании меня явно смущает.

– Да минут тридцать, думаю, не больше, – подтверждает Лиза. – Ты-то сама хорошо отдохнула?

– Вроде да. Точнее скажу после кофе.

Чёрт, что-то явно не даёт мне покоя, но из-за полусонного состояния не могу точно понять, что именно.

– Ну, скоро доедем, позавтракаем, и будет тебе кофе, – отвечает Даша.

В её голосе явно слышно напряжение. Может, девчонки поругались, пока я спала?

Пытаюсь не думать ни о чём серьёзном, сконцентрировав всё своё внимание на пейзаже впереди. И тут понимаю, что как раз в пейзаже всё и дело. Он мне кажется знакомым, красивым, вполне себе прибрежным, но моё подсознание подсказывает мне, что в Португалии я такого не видела. Зато видела где-то ещё. И вдруг я, словно ужаленная тысячами пчёл, подскакиваю, ясно понимая, что это никакой не Лиссабон и даже не Португалия. Это чёртова Испания. А если точнее, это Коста, мать её, Соль. Что мы на подъезде к проклятой Марбелье! А в Марбелье – Вика! Иначе бы мы тут не оказались!

– Вашу мать! – ору я. – Какого хрена? Вы, блядь, в своём уме? Что мы делаем в Марбелье?!

– Я тебя предупреждала, – Даша обращается к Лизе.

– Да-да. Помню.

– Что помню? Быстро мне говорите, что мы тут делаем?

Как же я зла!

– Марго-солнце, не взрывайся, – говорит Лиза. – В общем, хочешь ты того или нет, но вашу вражду с Викой пора прекращать. Уже столько лет прошло. И поскольку мы проезжали совсем рядом, было бы нехорошо её не навестить.

– Вика?! Вику вы захотели увидеть?! А ну останови машину! Быстро!

– Рита, спокойно! Я не могу! Мы на трассе. – Лиза явно не ожидала такой реакции.

– Тогда останови, как съедешь с неё! Почему вы не посоветовались со мной? Это я вас, между прочим, собрала! Не подумали?

– Марго, – Даша пытается успокоить меня, – мы всё равно уже тут. Не трать силы на крики. Давай доедем до отеля, примем душ, выпьем кофе и всё обсудим. Криками ничего не решишь.

– Криками? Да я вас придушу обеих. Вы просто предательницы! Выпустите меня! – У меня начинается натуральная истерика, и я на ходу пытаюсь открыть дверцу машины. Мне это удаётся, но вовремя спохватившаяся Даша разворачивается и захлопывает её.

– Ты ёбнулась?

– Fuck you![18] – ору ей в ответ.

– Oh! Fuck me? Really? Shut the fuck up![19] – кричит она. – Тебе напомнить, кто и как меня вытащил из дома? А?

– Но я же тебе говорила, куда мы едем! И не подставляла! И ты сама решила, едешь ты с нами или нет! – Ох им сейчас достанется.

– Да! Но всё равно!

– Что «всё равно»?

– Не знаю! Но как только придумаю – скажу! – выпаливает Даша, совсем растерявшись.

– Короче, я не знаю, как вы это сделаете, но мы не поедем в Марбелью! – говорю я и скрещиваю руки на груди.

– Поздно, – говорит Лиза, обгоняя поток машин, – мы почти приехали и уже забронировали отель.

– Ой! А как вы это умудрились сделать? – Я так зла, что голос мой переходит почти на писк.

– Пока ты спала. И спасибо тебе, дорогая, но на двоих нам хватило извилин, сообразить, как забронировать отель.

– Вам пиздец, девочки! Ох, только бы нам припарковаться… – шиплю я на них и откидываюсь на сиденье.

Я хватаю телефон и делаю вид, что что-то набираю в нём, хотя на самом деле просто брожу по меню айфона, лишь бы занять руки.

Итак, я по-прежнему в Испании, но уже на южном берегу страны. Мои подруги-предательницы привезли меня к моей бывшей подруге, которую я не видела несколько лет и и не желаю её видеть сейчас. Мы в шестистах километрах от Лиссабона, моё дыхание отвратительно, мне снился Кирилл, я не хочу видеть Вику, я хочу кофе, я надеюсь, что Артём на самом деле выехал из моей квартиры, и да, я очень голодная.

Я наконец понимаю, что было не так в пейзаже – море никак не могло быть с левой стороны, если бы мы ехали возле Лиссабона. Мы проезжаем Малагу, затем забитые пьяными английскими туристами Торремолинос, Беналмадену и Фуенхиролу, резорт-отели, торговые центры, гольф-клубы. Миновав череду богатых пригородов и саму Марбелью, мы наконец заезжаем на территорию отеля «Марбелья Клаб». Естественно, они выбрали один из самых дорогих отелей на побережье. Даже не сомневаюсь, что его порекомендовала Вика. Будь она проклята.

Мы заруливаем на парковку отеля. К «Мустангу» тут же подбегают швейцары и помогают нам выйти. Я вылетаю из машины словно пуля и отхожу на несколько метров. Они приветствуют меня на испанском. Я же отвечаю им:

– Здрасьте, блядь!

– Добрый день! – отвечает один из них на чистом русском.

– Ой! Извините!

О да, это же Марбелья, тут все говорят по-русски.

– Здравствуйте!

Молодой посыльный лишь улыбается. Он явно привык к подобному обращению.

– Я могу вам помочь с багажом? – интересуется он.

– Спросите у моих подруг, – отрезаю я.

Как раз в это время Даша с Лизой осведомляют портье, что у нас зарезервирован номер, и отдают ему ключи от автомобиля.

На мои гром и молнии из глаз они отвечают, что обсудят всё только после регистрации, душа и чашки кофе. Я же практически рычу на них.

Как и подобает пятизвёздочному отелю в Испании, «Марбелья Клаб» перенасыщен пафосом и вычурностью.

Прошла на ресепшн, остановилась, огляделась. Интерьер скорее испугал, чем понравился. Убийственная, даже нарочитая безвкусица, кич. Статуи, ковры, светильники, картины. Если брать каждый из предметов обстановки по отдельности, то выглядит весьма дорого, но в целом это отвратительное смешение стилей, эпох и цвета. Но когда я замечаю у стойки администратора типичную для этих мест семью из России, которая приехала на отдых, всё сразу становится на свои места.

– Ну что ты, в самом деле? – говорит грузный отец семейства в шортах и олимпийке от Bosco Sport. – На кой тебе эти экскурсии дались? Да в жару такую. Щас на пляж сходим, в этот, как его, в Пуэрто-Анус съездим, сумку тебе купим.

– Коля, – его жена закатывает глаза, – сколько раз тебе повторять – не Пуэрто-Анус, а Пурто-Банус! Не позорь меня. Ну и опять? Уже неделю пляж, Банус, пляж, Банус. И рестораны по вечерам, давай хоть съездим, посмотрим, нам сейчас подберут что-нибудь.